|
 |
|
wquarta-feira, setembro 07, 2005 |
|
|
 |
ele escreveu num fio de cabelos castanhos:
"Cale a fúria
nua escrita exposta
intalada com juras frias
despetaladas, turvas, brisas, mortas
Cante a cólera
que se incute transvestindo-se de droga
mas que cura
oque me faz querer calar as
massas térmicas de perguntas lúbricas.
Marte e Vênus no céu da boca
equilibram minha face acéfala
e transitam em mim,
os vultos da ferida,
ferida aberta em brumas de quereres lívidos,
dos passos chuvosos, dos lábios secos, do injetar dos olhos..
Mate Vênus e se apaixone por meu olhar selênico
que tiraniza Eros e glorifica Horus.
Hoje estamos assim: Não mais, nem outra coisa ainda!"
posted by
Harold (Rérold) at 4:46 PM
|
|
|
|
|
|
|
|
|
wterça-feira, setembro 06, 2005 |
|
|
|
mensagem: to num bar, e vai cair um temporal. eu acho que é o furacão. nunca passei tanto frio. socorro!
inicio do surto: começa com uma pedrinha torta que resolve despencar da titia montanha e vai formando um ligeiro vacuo pelo caminho q percorre, empurrando as moléculas que de alguma forma são ventinhos meigos que nem apagariam um fósforo, mas fundiddas com sistemas "eletrônicos" naturais que te puxam pra baixo e mais uma porrada de gases que soltamos de varros, misturado com "Pedro", conhecido como "Seu bigode", lenhador desonesto que faz traquinagens pra não morrer de fome, que ontem derrubou uma porrada de madeiras vivas que impedem que esse ventinho meigo da pedra caindo se forme num vento de verdade, que depois de repetir 88mil vezes, e não mais que 88 mil o mesmo ciclo, vira este arrepio nas pernas, esse nariz gelado, este constante olhar na janela que te faz pensar na linha do equador, nas drogas tropicais, nas camisas floridas e bebidas servidas em guarda-chuva.
começa com uma troca de olhares, e termina assim.
posted by
Harold (Rérold) at 11:54 AM
|
|
|
|
|
|
|
|
